200 años. Un pintor entre el ruedo y la historia: Manuel Castellano (1826-1880)

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Hubo editores que preferían una España más limpia, más “presentable”. Y ahí chocó. Cuando su dibujo mostraba demasiada sangre, demasiado golpe, demasiado realismo, algunos fruncían el ceño. Él no cedía fácilmente. Lo decía con una especie de tristeza firme: si quitáis esto, ya no es la fiesta; es un adorno.

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En el patio de caballos, entre el trajín, hay momentos de humor popular. Un comentario en voz baja, un perro que se cruza, un mozo que resbala y se recompone como si nada. Castellano sabía ver esos relámpagos. Son pequeñas escenas que hacen que el cuadro respire como respira una mañana de plaza.

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Cuando en 1874 derriban la plaza antigua, no solo cae madera: cae un paisaje sentimental. Él, que había pintado aquel recinto, debió sentirlo como se siente la desaparición de un barrio. Por eso su obra adquiere una melancolía involuntaria: de pronto, lo que era presente se vuelve recuerdo.

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Y esta la cuento siempre con respeto: el viaje tardío a Roma. Hay algo conmovedor en irse a aprender cuando ya has vivido tanto. Castellano se marcha con ilusión seria, de artesano. Pero la enfermedad le corta el paso, y vuelve a Madrid como vuelve quien sabe que el tiempo aprieta. No hay épica aquí; hay humanidad. Y esa humanidad, curiosamente, es la misma que él supo pintar en el toro y en el torero.

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A veces, entre aficionados, se dice que su mirada era casi fotográfica. La frase suena fácil, pero tiene miga: él conseguía que un picador no fuera “un picador”, sino ese picador, con su cara y su gesto. Ese es el punto donde el costumbrismo deja de ser tópico y se vuelve retrato: la vida entra en el cuadro. El secreto está en los detalles.