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James Dean, el mito que quería torear

Orígenes y carácter
James Byron Dean nació el 8 de febrero de 1931 en Marion, Indiana, hijo de Winton Dean y Mildred Marie Wilson. La muerte de su madre cuando él era un niño lo empujó hacia una vida interior intensa y, a la vez, hacia un aprendizaje práctico de campo: fue enviado a Fairmount, a la granja de sus tíos Marcus y Ortense Winslow, en un entorno cuáquero que le dejó dos marcas: disciplina y silencio. Allí, entre establos, tractores y tardes largas, se hizo un muchacho atento a los gestos mínimos: los de las personas… y los de los animales.
James Dean vivió con su infancia y adolescencia con su tío en la granja, pegado a la naturaleza La forja del actor
En 1949 viajó a California y pasó por el Santa Monica College y por la UCLA. La interpretación se lo llevó por delante: dejó el camino “serio” y se metió en el oficio con hambre, trabajos pequeños y televisión. En 1951 se instaló en Nueva York y entró en el Actors Studio, donde estudió con Lee Strasberg y absorbió una idea de actuación que le venía como anillo al dedo: la verdad antes que la compostura.
James dean en su estudio ensaya la flauta Hollywood: tres películas y una época
Su salto a la pantalla fue un fogonazo. Con East of Eden (1955), dirigido por Elia Kazan, Dean abrió una grieta: un tipo joven que no pedía permiso para estar roto. Ese mismo año, Rebel Without a Cause lo fijó como imagen de una juventud sin manual de instrucciones. Y en Giant (estrenada en 1956), su Jett Rink mostró otra cosa: ambición, aspereza, un envejecimiento interpretado a golpes de intuición. Con solo tres largometrajes grandes, dejó un modelo de intensidad que el cine no ha terminado de gastar.
James Dean en su apartamento con su capa y la cornamenta Velocidad y final
Fuera del plató, la prisa también era una forma de vida. Le fascinaban las motos y las carreras: la técnica, el riesgo, el pulso. El 30 de septiembre de 1955 murió en un accidente cerca de Cholame, California, cuando conducía su Porsche 550 Spyder camino de una competición. Tenía 24 años. La noticia corrió como un relámpago y el personaje quedó congelado: joven para siempre, a medio gesto, en plena huida.
James Dean dedicado al arte La tauromaquia: una obsesión con rito y técnica
En Dean hubo una afición que no encajaba en el molde de estrella estadounidense y, precisamente por eso, lo define: la tauromaquia. El primer detonante, según recuerdan varios relatos biográficos, fue el reverendo James DeWeerd, una figura tutelar en Fairmount que le abrió puertas a la cultura europea, a la música, a la idea del riesgo y al imaginario taurino. A partir de ahí, Dean no lo vivió como exotismo sino como rito: un arte donde el cuerpo se mide con el miedo y la estética depende de la calma.
James Dean I studied bullfighting in Mexico En Nueva York y después en Los Ángeles, convirtió su afición en un paisaje doméstico: carteles, fotografías, libros y objetos (capotes, muletas, banderillas) que enseñaba con la seriedad de quien enseña herramientas de trabajo. Se le atribuye una devoción especial por el torero estadounidense Sydney Franklin, figura rara y magnética para un actor que también estaba inventándose a sí mismo. En esa línea, se cuenta que practicó toreo de salón, a veces solo, a veces con amigos, y que llegó a llevar esa imaginería al Actors Studio con escenas inspiradas en el universo del matador. Dean quería ir más lejos: planes de México, sueños de España, la temporada como aprendizaje. Si su plaza fue la pantalla, su fantasía íntima —la que no caduca— tuvo arena. James Dean y Sara Montiel

Me enganché a Rebelde sin causa hace mucho tiempo. Luego vi que Dean no “posaba”: parecía que le dolía de verdad. Me recordó a cuando alguien finge estar bien y no cuela. Y de ahí siguió una enorme curiosidad por un actor que con solo tres películas y sin llegar a los 25 tocó el cielo.

Un colega me enseñó fotos suyas con un Porsche y pensé: postureo vintage. Después leí lo del accidente y se me quedó una sensación rara, como si la vida le fuera un segundo por delante.

En una cena salió su nombre y nadie lo ubicaba. Puse la escena del planetario y se hizo silencio. No es vieja: es actual, de ansiedad pura, como si hablara de ahora.

Me enteré de que venía de granja y me cuadró todo: esa forma de mirar sin hablar mucho. Como la gente de pueblo que observa primero y suelta la frase después, pero te remata.

Leí que practicaba pases con una chaqueta en casa, como si entrenara una verdad corporal. Me dio ternura y respeto: el tipo ensayaba el valor en el salón, literal.

Lo vi en el cine de barrio. Salimos imitando su manera de caminar, como si el cuerpo pesara y a la vez quisiera escaparse. Era raro: no parecía actor, parecía vecino con tormenta.