Su serie taurina no quiso describir al torero bordado ni al toro anatómico. Quiso pintar el golpe de aire del capote, el susto súbito, la masa en carrera, el vértigo.

En la plaza no se quedó quieta ni mentalmente un minuto. Llenó cuadernos de apuntes, como si cada embestida le gritara: o me atrapas ahora o ya no existo.

Margaret Randall la llevó a Ciudad Juárez y allí Elaine descubrió la corrida. No como turista de exotismos, sino como pintora en trance: de pronto tenía delante un teatro de arena, riesgo y color que se movía demasiado deprisa para la pintura académica.

En 1957 se marchó a Albuquerque a enseñar. Y lo que parecía un simple desplazamiento académico acabó siendo una sacudida cromática: el Oeste le cambió la luz, el espacio y hasta la respiración del cuadro.

Su primera individual en la Stable Gallery, en 1952, fue una manera de decir: aquí no hay solo una esposa brillante del gran Willem, aquí hay una pintora con marcha propia.

En ARTnews no fue una comparsa elegante. Fue una voz con criterio, una mujer capaz de escribir sobre Kline, Rothko o Gorky con la autoridad de quien estaba dentro del incendio y sabía describir la temperatura.

En la Nueva York del expresionismo abstracto, Elaine entraba en habitaciones donde casi todos eran hombres y salía de ellas habiendo discutido de pintura mejor que muchos. No pidió sitio: lo ocupó.

Durante mucho tiempo se quitó años. No era simple coquetería: también había en ello un gesto de supervivencia en un mundo artístico donde la mujer siempre parecía llegar “demasiado pronto” o “demasiado tarde”, pero nunca a la edad correcta.

Discebamus gesterna dies... Conoció a Willem de Kooning en 1938 y la pedagogía amorosa de aquel encuentro tuvo algo de boxeo: él la obligaba a dibujar una y otra vez, y hasta llegó a romperle dibujos. Ella no se hundió; afiló la mano.

En sus primeros años llegó a trabajar como modelo para pagarse la formación. Antes de pintar cuerpos, tuvo que aprender desde dentro lo que significaba posar para otros ojos.