La familia conservó durante años la carta de disculpa enviada desde ABC por la publicación sin firma de la foto de Sánchez Mejías.

Su estudio en al calle Bárbara de Braganza de Madrid permaneció abierto hasta su muerte en 1975.

Hoy, cuando se repasa su obra, uno descubre que Campúa no fotografiaba solo personajes famosos. Fotografiaba el modo en que un país se imaginaba a sí mismo.

Tras su muerte, el archivo quedó dormido durante años. La imagen es hermosa y melancólica: miles de negativos guardando silencio en cajones, esperando a que alguien volviera a encenderles la luz.

En su carrera hubo un detalle muy moderno: entendió pronto que la defensa de la autoría fotográfica era una batalla seria. No quería ser un simple proveedor de imágenes, sino un autor con derechos.

No solo retrató a la aristocracia del país; ayudó a componerla. Sus fotos daban una cierta solemnidad incluso a quienes quizá no la tenían de origen.

Tuvo la rara capacidad de vivir de la fotografía y, además, de montar negocio con ella. No todos los grandes reporteros saben hacer empresa; Campúa sí.

En 1942 el franquismo lo procesó por una vieja afiliación masónica. Ahí se vio el otro lado de la fama: estar cerca del poder no garantizaba estar a salvo de él.

La salida en el destructor Tucumán parece escrita por un guionista con gusto por los finales provisionales: Alicante, huida, Marsella, incertidumbre, cámara salvada y futuro por rehacer.

Cuando estalló la guerra, la historia dejó de ser materia de periódico y pasó a ser amenaza directa. El asesinato de su padre cambió de raíz su vida y lo empujó a refugiarse en la embajada argentina.