Ulpiano Checa, entre Roma, París y la memoria taurina de España

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Como regalo de boda recibió un busto del escultor ruso L. Bernstamm. Hay regalos que se olvidan al poco tiempo; ese no. Tiene algo de homenaje, de reconocimiento entre artistas y de pequeño símbolo social: Ulpiano ya no era una promesa, era alguien a quien se celebraba.

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El año 1900 fue una barbaridad. Publicó su tratado de perspectiva, ganó la medalla de oro en París con Los últimos días de Pompeya y además dejó su trabajo en Le Train Bleu. Hay años que parecen escritos por un admirador; aquel, en su caso, fue real.

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Lo más curioso de Le Train Bleu es que sigue vivo. Uno entra allí, levanta la vista, ve esos techos y quizá no sabe que un pintor nacido en la vega madrileña dejó una parte de su talento suspendida sobre viajeros, maletas y conversaciones. Hay algo hermoso en esa gloria cotidiana y anónima.

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También tuvo un pie en el teatro. Cuando diseñó vestuario y escenografía para Quo Vadis?, no estaba simplemente aceptando un encargo elegante. Estaba ampliando su radio de acción. Roma ya no solo salía de sus pinceles: se vestía, respiraba y caminaba ante el público.

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Su tratado de perspectiva fue adoptado en escuelas francesas. No todos los pintores consiguen vender cuadros; algunos, además, enseñan a mirar a un país entero. Eso ya es otra categoría.

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Cruzó el Atlántico y reforzó su presencia en Argentina y Uruguay en 1902. Allí no fue una figura secundaria ni un europeo curioso. Fue un artista conocido, esperado y rentable, capaz de moverse entre encargos, retratos y mercado con una soltura admirable.

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Retratar a Bartolomé Mitre no era cualquier cosa. Supone entrar, pincel en mano, en un terreno donde arte y poder se rozan. Que un pintor de Colmenar de Oreja acabase fijando la imagen de una figura tan importante del Río de la Plata da la medida exacta de hasta dónde llegó.